La muse malade

Ma pauvre muse, hélas! qu'as-tu donc ce matin ?
Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes,
Et je vois tour à tour réfléchis sur ton teint
La folie et l'horreur, froides et taciturnes.
Le succube verdâtre et le rose lutin
T'ont-ils versé la peur et l'amour de leurs urnes ?
Le cauchemar, d'un poing despotique et mutin,
T'a-t-il noyée au fond d'un fabuleux Minturnes ?
Je voudrais qu'exhalant l'odeur de la santé
Ton sein de pensers forts fût toujours fréquenté,
Et que ton sang chrétien coulât à flots rythmiques
Comme les sons nombreux des syllabes antiques,
Où règnent tour à tour le père des chansons,

Phoebus, et le grand Pan, le seigneur des moissons.

Spleen et Idéal, VII, Les fleurs du mal, Baudelaire

i la imatge, és la musa de John William Waterhouse

Voldria escriure avui, però no hi ha manera. Tot i això, encara no he perdut l'esperança... Ma pauvre muse, hélas...!

Ara que l'any comença

No hi ha ningú que ens perpetuï. Totes
les quietuds i les inquietuds
tenen per límits una cambra closa.

Així s’explica el temps, i el fosc embruix
de percaçar-lo pels racons secrets

de nosaltres mateixos.
.............................................Més enllà
de temors i recances, s’obren sempre
blaus horitzons.
............................................ Res no pot desviar-nos
del curs del riu del viure, però basta
la voluptat d’estimar, perquè l’aire
dringui a cada mot, i s’allargassi
l’eco que ens fa, si més no, perdurables.

Ara que l’any comença, Miquel Martí i Pol

molt bon any dos mil nou a tots!